Kiša je lila kao iz kabla.
Zvuk kapi po krovu mešao se sa njegovim vikom.
Aleks je stajao na vratima, lice mu je bilo crveno od besa, pesnice stegnute.
— Dosta, Lena! Marš napolje! Smučilo mi se tvoje kukanje i plač!
Ona je stajala na pragu, držeći sina u naručju.
Kaput mokar, kosa slepljena uz lice, oči prazne.
— Aleks, molim te… dete se smrzava… — šapnula je.
— Baš me briga! — odsečno je rekao. — Idi gde hoćeš, samo da vas nema ovde!
Vrata su zalupila.
Napolju su ostali žena i dete, pod kišom.
Dečak je plakao, Lena mu je šaputala:
— Biće dobro, mali. Izdržaćemo.
Sledećeg dana njihovu fotografiju je objavio prolaznik: žena s detetom pod kišom.
Ispod je pisalo: „Snaga žene nije u tome da ostane, već da ode.“
Slika se brzo proširila.
Ljudi su je delili, nudili pomoć, prepoznavali je.
Aleksa su probudili pozivi.
— Je l’ to tvoja žena na slici? — pitali su.
Otvorio je link.
Na ekranu — Lena, mokra, ali dostojanstvena.
Bez suza. Bez straha.
Sve što je rekao, sve čega se odrekao, odjednom ga je steglo u grudima.
Otišao je da je potraži, ali mu je komšinica rekla:
— Kasno je, momče. Otišla je. I mislim da se više neće vratiti.
Aleks je stajao pod istom kišom pod kojom ju je oterao.
Samo što sada nije kiša bila hladna — već on sam.
